Как в комнате простой, в моем мозгу с небрежной И легкой грацией все бродит чудный кот; Он заунывно песнь чуть слышную поет; Его мяуканье и вкрадчиво и нежно.
Его мурлыканья то внятнее звучат, То удаленнее, спокойнее, слабее; Тот голос звуками глубокими богат И тайно властвует он над душой моею.
Он в недра черные таинственно проник, Повиснул сетью струй, как капли, упадает; К нему, как к зелию, устами я приник, Как строфы звучные, он грудь переполняет.
Мои страдания он властен покорить, Ему дано зажечь блаженные экстазы, И незачем ему, чтоб с сердцем говорить, Бесцельные слова слагать в пустые фразы.
Тог голос сладостней певучего смычка, И он торжественней, чем звонких струн дрожанье; Он грудь пронзает мне, как сладкая тоска, Недостижимое струя очарованье.
О чудный, странный кот! кто голос твой хоть раз И твой таинственный напев хоть раз услышит, Он снизойдет в него, как серафима глас, Где все утонченной гармонией дышит.
II.
От этой шубки черно-белой Исходит тонкий аромат; Ее коснувшись, вечер целый Я благовонием объят.
Как некий бог - быть может, фея - Как добрый гений здешних мест, Всем управляя, всюду вея, Он наполняет все окрест.
Когда же снова взгляд влюбленный Я устремив в твой взор гляжу - Его невольно вновь, смущенный, Я на себя перевожу;
Тогда твоих зрачков опалы, Как два фонарика, горят, И ты во мгле в мой взгляд усталый Свой пристальный вперяешь взгляд.
Зарегистрирован: 15.08.2009 Сообщения: 10418 Откуда: Москва. Университетский округ. На форуме с декабря 2004г
Евгений Агранович
Любовь стараясь удержать, Как шпагу тянем мы её: Один — к себе — за рукоять, Другой — к себе — за остриё.
Любовь стараясь оттолкнуть, На шпагу давим мы вдвоём: Один — эфесом — другу в грудь, Другой — под сердце — остриём.
А тот, кто лезвие рукой Не в силах больше удержать, Когда-нибудь в любви другой Возьмёт охотно рукоять.
И рук, сжимающих металл, Ему ничуть не будет жаль, Как будто он не испытал — Как режет сталь, как ранит сталь!
_________________ Пессимист жалуется на ветер. Оптимист надеется на перемену погоды. Реалист ставит паруса. -Скажите, как вы лечите свою депрессию? -А она у меня не болеет
Зарегистрирован: 10.08.2013 Сообщения: 1443 Откуда: Самара
ЛЮДМИЛА ТАТЬЯНИЧЕВА
Негаданный гром, Как сверкающий молот, Ударом тугим Тишину раздробил. Точкой на карте Кажется город, Город, в котором Ты жил и любил. Точка — Не более зернышка мака, Но в ней уместились Такие года! И возникает Из теплого мрака Образ, Любимый тобой навсегда. …В обиде, В тоске Или в гневном азарте Ты счастье свое пустил на распыл, Но город, Что светится точкой на карте Тебя не забыл… Еще не забыл…
Зарегистрирован: 24.08.2009 Сообщения: 33 Откуда: Москва - Рязань
Lu. писал(а):
... Глаша знает, что на планерках по пятницам ее Ангелу есть чем крыть. Есть что ответить на «Почему она все еще там?», «Кто сливает ей мощь и прыть?». Бог подходит к нему, говорит: — Я считаю, что ей пора уже. Я уверен, старик. А ты? — Нет, Глафиру мою нельзя. У нее коты.
Детей у них не было, видимо, Бог не дал, а может, не больно хотели, хотя сначала она колыбельку частенько во сне качала. Потом перестала. Устала. Прошли года.
Он стал ей и мужем, и сыном, но вышел срок, и он не проснулся обычным осенним утром. Она на поминках не плакала почему-то. Друзей проводила, защёлкнув дверной замок.
Отчётливо зная, что утром к нему уйдёт, легла на кровать, примостившись привычно с края. И вспомнила вдруг, окончательно засыпая, что завтра голодным останется рыжий кот.
С тех пор миновало двенадцать протяжных лет. И кот вечерами на кухне мурлыкал звонко. Когда схоронила кота, принесла котёнка. Зовёт его мальчиком. Гладит. И в сердце – свет.
Зарегистрирован: 21.08.2009 Сообщения: 15916 Откуда: Москва, обитаю на форуме с 8.12.2004
Белла Ахмадулина - неизвестная ранняя запись у костра в Пушкиногорье в 1968 г. - студенты ЛЭТИ "украли" Беллу и она, сидя на плащ-палатке, читает им свои стихи посвященные Андрею Вознесенскому, Борису Пастернаку!!! Запись на любительский пленочный магнитофон.
...Когда моих товарищей корят, я понимаю слов закономерность, но нежности моей закаменелость мешает слушать мне, как их корят..
Зарегистрирован: 13.12.2009 Сообщения: 246 Откуда: Москва
В старый город пришёл Апрель. Из плаща сыпал снег и град. Вечерами пил морс и эль, ел чернику и виноград. Просыпался часам к пяти. Иногда – к четырём и трём. Был огромный как синий кит. И любил рисовать углём.
У Апреля был верный друг. Его имя, конечно, – Март. У него было тридцать штук (или сорок) игральных карт. Март любил бергамот и «Сплин», ездил в Лондон и Петербург. Он был рыжий как апельсин, разноцветный как летний луг. Вместе с ним приходил Февраль. Приносил арманьяк и сыр…
…до рассвета горел фонарь.
И Апрель выходил босым, завернувшись в короткий плащ. Допивал из бутылки эль. И чеканил футбольный мяч о большую сухую ель. Напевал ДДТ под нос и смотрел, как горит рассвет. Вспоминал, что конечен пост уже тысячи длинных лет. Небо цвета как карамель отражалось в потоках рек.
В старый город пришёл Апрель. В старом городе выпал снег.
Памяти однополчанки — Героя Советского Союза Зины Самсоновой
1
Мы легли у разбитой ели. Ждем, когда же начнет светлеть. Под шинелью вдвоем теплее На продрогшей, гнилой земле.
- Знаешь, Юлька, я - против грусти, Но сегодня она не в счет. Дома, в яблочном захолустье, Мама, мамка моя живет. У тебя есть друзья, любимый, У меня - лишь она одна. Пахнет в хате квашней и дымом, За порогом бурлит весна.
Старой кажется: каждый кустик Беспокойную дочку ждет... Знаешь, Юлька, я - против грусти, Но сегодня она не в счет.
Отогрелись мы еле-еле. Вдруг приказ: "Выступать вперед!" Снова рядом, в сырой шинели Светлокосый солдат идет.
2
С каждым днем становилось горше. Шли без митингов и знамен. В окруженье попал под Оршей Наш потрепанный батальон.
Зинка нас повела в атаку. Мы пробились по черной ржи, По воронкам и буеракам Через смертные рубежи.
Мы не ждали посмертной славы.- Мы хотели со славой жить. ...Почему же в бинтах кровавых Светлокосый солдат лежит?
Ее тело своей шинелью Укрывала я, зубы сжав... Белорусские ветры пели О рязанских глухих садах.
3
- Знаешь, Зинка, я против грусти, Но сегодня она не в счет. Где-то, в яблочном захолустье, Мама, мамка твоя живет.
У меня есть друзья, любимый, У нее ты была одна. Пахнет в хате квашней и дымом, За порогом стоит весна.
И старушка в цветастом платье У иконы свечу зажгла. ...Я не знаю, как написать ей, Чтоб тебя она не ждала?!
Зарегистрирован: 21.08.2009 Сообщения: 1726 Откуда: Pietari
Кот Марат не уверен в завтрашнем дне. Смотрит в миску, а в миске еды на дне. И тогда этот кот открывает рот И тогда этот кот этим ртом орет. И тот, кто за этого кота отвечает, Неважно, что он там делает, рисует, пишет, или на виолончели играет. Он начинает делать это быстрее. Он начинает делать это смелее. Он звонит туда, куда никогда не звонил. Он пишет письма, даже когда в ручках нет чернил. Он выходит на улицу, хотя там чужие люди. Он не позволяет скапливаться грязной посуде. Он говорит друзьям: «Мне-то все равно, но у меня кот». И устраивается сразу на сто работ. Или идет выступать в огромный концертный зал, и не думает, что бы папа про это сказал. Или ловит бандитов, хотя он, вообще-то, робкий. И вот, наконец, приносит домой коробки. И они с котом, отложив все другие дела на потом, смотрят, как в миску сыплются рыбки, колечки, подушечки и мигом ее наполняют. Но самые вкусные — звездочки. Так они оба считают.
Зарегистрирован: 23.08.2009 Сообщения: 11777 Откуда: Москва. Здесь с 01.11.2004
А. Доровских "Молитва"
Ах, мой сынок, На какой из чужих дорог Стынет сердце твое на снегу? Я молитвой тебе помогу. Ах, неспроста Так уныло сияет звезда Над далекой, чужой стороной Над твоей и моей судьбой.
Ах, мой малыш, Среди улиц, домов и крыш Неприкаянно, чуть дыша, Заплутала моя душа. Ах, неспроста Так упрямо твердят уста. Все пройдет, и весенней порой Ты вернешься, мой сын, мой герой
Мне бы быть звездой, Той, что над тобой. Видеть, что ты рядом, и что живой. Радоваться б вместе рождению дня, Хрупкую надежду в душе храня. Если снова бой - Вся моя любовь Устремится первой, теряя кровь. Мы уйдем от нашей с тобой войны И моей невысказанной вины.
Ненавижу
На моих губах ночное небо, Это небо называлось ты, Мы друг к другу потянулись слепо, Словно одинокие цветы.
Как песок слова пересыпая, Мы прошли по берегу реки, И душа в ожоги превращала Каждое касание руки.
Но окно разделит на три части Небо, обожженное грозой, И опять болит перед ненастьем Там, где были крылья за спиной.
Звёзды, приколоченные наспех, Падают в траву из темноты, На губах остался привкус счастья, Это счастье называлось ты.
Ненавижу за то, что ты уходишь, Ненавижу за то, что отпускаю, Ненавижу за то, что ты вернёшься, Ненавижу и прощаю, и прощаю.
_________________ *светоч тикинговой мысли, мать русско- британского радди-тикинга :)> (ширли)
* Сочувствие дается даром. А зависть надо заслужить. Е.М.Примаков. *Не искать легких путей. Никогда не сдаваться.
Зарегистрирован: 15.08.2009 Сообщения: 10418 Откуда: Москва. Университетский округ. На форуме с декабря 2004г
Давно хотела найти. Нашла. со школьных времен, когда друг у друга стихи в тетрадку переписывали ФРЕНСИС БРЕТ ГАРТ
ЕЕ ПИСЬМО
К камину подвинувшись ближе, Я в бальном платье своем — За тысячи сшитом в Париже — Сижу сейчас пред огнем; Сверкая в лучах бриллиантов, «Царица сезона», для вас Забыв всех поклонников-франтов, Я вам отдаю этот час.
Отвергла я все приглашенья, Нарушила танцев черед, Не выслушала предложенья Того, кто на лестнице ждет. Говорят, он жених завидный И любит меня притом, Но вы усмехнетесь ехидно За три тысячи миль над письмом.
«Как нравится мне в Нью-Йорке? Забыла ль я вас совсем? От жизни роскошной в восторге, Танцую, флиртую я с кем? Не правда ль, быть лучше богатой, Ходить в бриллиантах, в шелках, Чем рыть киркой и лопатой В поселке на приисках?»
Увидев, как цугом в карете Четверкой мы едем гулять, Какою гранд-дамой в свете Старается быть моя мать; Отцовский портрет в гостиной Увидев, не скажешь: ах! Ведь он торговал свининой В поселке на приисках.
Здесь в кресле под люстрой хрустальной, Пред пышным зеркальным трюмо, Под отзвуки музыки бальной Пишу я вам это письмо. На «лучшем балу в Нью-Йорке», Средь «флера де Шамбери» Я вспомнила, Джо, как на Форке Плясали до самой зари.
Я вспомнила стены сарая С флажками, воткнутыми в щель, Где свечи роняли, сгорая, На платья и шали капель, И старую скрипку с гобоем, И платье моей визави, И танец однажды с ковбоем, Убившим Сэнди Мак-Джи,
Разъезд наш и месяц низкий, Уснувший на дальнем холме, Гранитных вершин обелиски Под снежным покровом во тьме, И скачку вдвоем меж холмами, И ваши слова у крыльца… Ах, Джо, ведь тогда между нами Не встало богатство отца!
Все это прошло, миновало. Забавно, что даже сейчас, Средь блеска богатства и бала, Я все еще помню вас, Того, кто вплавь прорывался Чрез паводок Форка в ночь, Чтоб пригласить на тур вальса Фолинсби старого дочь.
Но что я пишу вам! Наверно, Меня не поймете вы; Что вкус у меня очень скверный, Мне скажет мама — увы! О боже! Как это несносно! Зачем мой отец на доход От жилы золотоносной Таким богачом живет?
Спокойной ночи! Кончаю Письмо, а на Западе, там, Еще светит солнце, пылая, День не кончен по вашим часам. Какие б ни были толки, Пусть, Джо, вы с киркой в руках, Но сердце мое в поселке, Там, с вами, на приисках!
_________________ Пессимист жалуется на ветер. Оптимист надеется на перемену погоды. Реалист ставит паруса. -Скажите, как вы лечите свою депрессию? -А она у меня не болеет
Сейчас этот форум просматривают: нет зарегистрированных пользователей и гости: 14
Вы не можете начинать темы Вы не можете отвечать на сообщения Вы не можете редактировать свои сообщения Вы не можете удалять свои сообщения Вы не можете добавлять вложения